1
No se si deberia , pero me resguarda el lejano presentimiento que es asi como debo hacerlo, debo escribir postumamente para el mi que hay en ustedes. Si lo que me llama a escribir esto no es lo pensado, no es lo pensado, no es la traba, aunque sea lo opuesto al pensamiento, no, no lo es, es el impulso, el fastidioso suceso que ocurre en el relacionarsse mis pies , la silla, el teclado, monitor, cabeza, otra vez, y la respiracion que apenas se siente, casi como muerto, es por esto que no pienso releerlo, antes de publicarlo en este sitio, ni pensarlo dos veces y estornudar, no, no quiero eso para mi, ni nadie.
2
Pienso ahora en tu cara, pienso ahora en tus pechos, pienso ahora en tu cara y no te recuerdo, no recuerdo que hubo despues de esto, no recuerdo tu riza, no recuerdo tus silencios, ( si no me das una pista puedo perderme facilmente), casi sin pensarte intuyo el acobardado despertar del silente quiebre.
No me atreveri a decirlo, es que somos eso que pensamos de nuestros objetivos, pero si sueño hoy, ahora, dentro de un rato, con una cara desconocida, de que parte, me pregunto yo, estará el sentido que he de darle, del objetivo o del subjetivo, dice una vos, veo, te veo todos los dias y no puedo entenderlo, porque para aclarar tanta confusion entropica he de empezar por nombrar la subjetividad del sueño ultimo, hoy ahora. Si.
3
Quien entiende entre tanta verborragia sacada de los nudillos, entre tanto plato roto por otros, que no mandan culpas, para sentirse paranoizado, con situaciones irreales.
O acaso debemos cargar todos la misma piedra? o el mismo madero, para ofrecerlo a otros...
No se, yo no lo se, se que somos los ultimos orejones del tarro, las manzanas podridas que deben ser separadas del resto de las manzanas, no sea cosa que se contagien, y broten porquerias, en forma de frutos. Pero hay algo que los canibales no explicaron, porque de la semilla al fruto hay un largo trecho, sopezar y madurar la piedra en uno mismo, hay quienes tienen la suerte de tener cantaros en la mano, y empujarlos al rio donde corren solos, o hacen sapitos, otros, quienes tratan de embocarlos dentro de un porron, que no es joda parece, otros quienes mastican su piedra larga y pausadamente , sintiendo como se deforma entre la saliva espeza, putrida de su boca enferma y tartamuda, porque saben el sabor del saver de las piedras, lo han degustado en su infancia dolorida, sin poder remarla de otra forma que no sea esta, relamiendo viejas heridas.
La culpa siempre es de otros, por suerte, y al fin, mejor, porque si somos tan inocentes, almenos no nos rascan los sobacos la mersa elegancia que baten los de la vereda de enfrente.
Ah!! que alivio lo dije y no me libero de nada, pero de nada, nada, no se que entienden ustedes por liberarse, pero entre las campanas de la iglesia, y la vida rutinaria, no puedo sacarme las chinelas, o almenos , no puedo despertarme del sueño, el sueño que invente para ti este dia, (que es mejor que escribir pasando las paginas para atras).
4
Dime el nombre, tu nombre para poder nombrarlo en las noches dulces y frescas del estio. Dime como te plaze la arena entre la coyuntura de tus dedos pequeños. Dime la forma al decir del viento y te creere. Entregate desatada y desnuda sobre el firmamento, como una postal pornografica y te creere. Dime que el mundo es complaziente, sencillo y fugaz, y asi quizas pueda adorarte,. Dime que la antiquisima cuadratura del circulo, era el triangulo sobre el triangulo, y te contruire un altar de Pan. Todo Pan.
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chau
