Crónicas de ceremonia (fractint)
Por lo general despierta de noche y vela de dia, si se olvida de la idea fija... si se olvida.
Estoy sentado en el mismo escitorio, la mesa que me ha a compañado durante toda mi vida, la extraña y caotica manchita de humedad en la pared me mira, pide a gritos su sentido, el mate amargo, en silencio, como siempre, pasa el tiempo, casi como un presagio de ahoras, que anuncia el azar sobre la loca existencia, asi, de familiares son estos objetos y este presente, por momentos, abrumadormente letal, rigido, la silla rota, mi traste aplastado y caliente sobre el almohadón purpura, el mismo teclado viejo y duro, el monitor, de rayos catodicos, que insufla y devuelve su imagen de ceros y unos , ceros y unos, incontables, tedio bucolico, distraido, ya no se si soy yo. Alzo la vista para husmear por la ventana y veo pasar la niña, frágil, tranquila se acomoda el pelo con su mano izquierda, en la otra lleva una carpeta muy grande que parece contener un sin numero de papeles y recortes de diarios viejos, ella solo pasa ante mis ojos, es un segundo apenas el que logro mirarla, ella no me ve , un vidrio y una cortina traslucida nos separan, un instante de fragilidad en la tormenta de la vida. Un instante que hace regresar del olvido, la figura aquella, solo cierta distancia de tiempo necesaria a la normal aclimatación, de las tragedias, ha logrado ganarse la simpatia de mis recuerdos, cuando releo viejos informes y reviso inventarios, entre tantos miles de otros, algunos flashes se me vienen, pero ahora lo pienso mas detenidamente, fue un recorte escrito en letra cursiva roja, que alguien dejo en la habitacion al parecer por la tarde del miércoles, lo que intensamente desperto mi asombro dormido.si almenos pudiera olvidar sus palabras.En la casa.
Ella esta asustadisima
manteniendo las distancias debajo de su piel
Donde vas, sonambula y cantas
empujada por el viento en que bailas?
Hoy tu nombre es secreto
te llamabas llaga oxidada
o nombres que nombran
cuchillo exacto
Que abre tajo reluciente sobre la carne
viva de la vida misma
un mazazo golpea contra el cráneo
derramando un ruido sordo y apagado
la piedra golpea a la memoria
que desea el olvido todo
Lo que en lo que a ella le concierne
entender de silencios.
La mirada filosófica vaga ajena por el cuarto. Es una mirada activa, lo se, lo se muy bien, yo no estoy loco, ella pasea sola por el mundo, buscando la afirmación que le de un poquitito de respiración asistida, un gesto en la distancia, una claraboya, naufragios que se le vienen al vuelo, pero ya no es la mirada, ni son los además, ni los nosotros, ni las ies, ni yo.
Son los contrastes que se imantan en las bandejas de las sillas, configurándose en el desbordado salvataje del plato que huele a mar lejano en devenir.
Si al menos pudiera ella dominar ese lugar del recuerdo, que desconozco, se que la historia seria otra, cuando hay que comenzar por el principio. No hay historia escrita nunca, todas comienzan en el preciso momento en que estas comienzan a gestarse, a escribirse quizás. Un nacimiento que borra la sombra que teje y es una crisálida. Otra genesis (profundizar).
No hay formas de empezar a narrar sin esbozar un breve atisbo de todo, en definitiva, todo era por una sola mujer, y tambien por el muerto, aunque todavía el no lo sabia, no, pero no se si contar su historia, la denostada literatura a salido definitivamente de su rol contingente o que. Otras formas módicas la desplazan impidiendo la soltura adecuada a toda forma de expresión valida. Pero no tuve intenciones de teorizar nunca sobre ella, simplemente se me presento abierta, en juego sutil, seduciendo mi inconsistencia, con sus encantos de espíritu, levemente virado al tanino resplandor en el blanco mantel, decidida al cambio rápido o al quiebre lunático y desaforado, entre copas y embriaguez que revela sus ojos en coleoteros. De el muerto ya hablare mas tarde, cuando cubra ese espacio de accion adecuado a otro plato de pastillas.
Así es como hablo de ella y así me presento, en esta noche, delante de mi efigie en piedra, mi mausoleo, mi cuna, mi cama de sedas. Errante, trajinar de mi vida angustiada.
La noche que escribió esto y le hablo, sabia que no moriría, que la real locura de la razón se hundía en el horizonte, que se dibuja en su mano, crispado y dolido por las lluvias distantes, o del rostro de una mujer lejana, cuando el esfuerzo atroz de su memoria, recomponia los hechos acaso o no podía aun reconstruir el asesinato,que era el suyo, nisiquiera atisbaba en la lucidez enloquecedora, de delirio, de escritura, su tragico destino. Notas que rezaban:
patas de ciempiés caníbales
soy perseguido por una traffic
negra
vidrio polarizado
me siguen
tras de mi.
Otra escrita sobre la mesa, en letras informes:
Como un cuchillo exacto
Que abre tajo reluciente sobre la carne
Viva de la vida misma
Que desea el olvido todo
Lo que en lo que a ella le concierne
entender de silencios.
La pesadilla del día en que solo y sin luz, se abría entre tinieblas espesas y mortecinas. Aunque creo recien en este momento que toda su vida fue asi, armado de una coraza impenetrable, que era el refugio de su unica soledad, es triste pero cierto.
Anotaciones dibujadas por doquier, esbozos poéticos, hallazgos literarios escritos con aceite espezado al sol sobre las paredes, papas podridas, vidrios rotos dispersos por los cuartos, sillas tumbadas, un colchón con cuchillos clavados en toda su superficie, todo flotando, en el lavavo del pequeño baño, el espejo roto en el piso, frasquitos vacios desparramados entre viscosidades enmohecidas, el fetido y penetrante olor que dejo el cadáver, cuando los peritos forenses lo trasladaron a la morgue del cementerio municipal, porque estaba listo para el horno el loco.
Fue algo de lo que encontramos en su departamento, que al parecer, alguien se lo había dejado desde enero, como parte de pago, en compensación, supongo a regalías otorgadas y otros oscuros financiamientos. Pero no encontramos allí, tazas o facturas. Solo papelillos desbordando de los placares o grafismo hiperbóreos. Algunos se dejaban leer: ---Fomentar la idea ciega del rumbo atroz e interminable es la meta de r, insistente en viejos trucos, heteróclito se pasea sobre pétreos suelos para despistar una filosofía lela de resabios...Pero mejor que cada quien de cuenta de su sangre con los pinceles de cerda que le parezca. se que escribir,es y siento un dolor impreciso producido por el vacio de no moverme, no porque crea que moverse es vivir, sino que vivo para moverme, para asi creer en una espiral que se ciñe a las urgentes lecturas de que me insuflo, para sulfurar y olvidarme de lo exterior, que ya no es como hacer para que devuelva su imagen preciosa.
Talvez unos años en el desierto, o el encierro voluntario, si todos somos presos de tu rumbo, si tus intenciones postumas no sobrepasan a las mortales coincidencias que teje ella en los platos, en las tazas, el telefono, las comidas, las maquinas que no andan, y tickets o pasajes de idas y vueltas marcados a fuegovos , su crearse a si mismo sobre el sofocante tedio carbonizado que su cuarto mas que oscuro le otorgaba , en ciertas ocaciones un aura de mistica correspondencia con los objetos de que solia rodearse.
Escuchen escuchen atentamente su voz, son casi susurros imperceptible, que cualquiera con sentido comun diria son insipidos.
Casi no tiene tiempo en linea de recorrer los dialogos con que todo suele hablar, en la calle o en un espacio cerrado – abierto, o de imanes, por eso el, prefiere los diarios, las estampillas, las carceles inventadas de papel en mano, siempre atentos a lo inconfundible, e informe de su extraño lenguaje de Animas, auras, y humedades condensadas en palabritas, por que en esto tengo razon y hay en lo inintelegible su ultimo grado especulativo de eyaculacion mental.
Interminable, sin sentido, no puedo expresar lo que digo, todo es tan confuso que ahora escribo solo a mi espiritu, resplandece, se abre en un largo pasillo de sueños y configurado y dolido se me hace un amigo.Esposas del corazon lamido en lamentos,es asi como paso el momento. Pungido en lluvias y caravanas mal que se deshacen despues, mucho después cuando es futuro y mi espiritu se hace otra vez en lo creado, a hora ya se lo que fueron esos viajes a...
a noches vacias
y pero... llenas de ese vago sabor entre la derrota y la nomenclatura de los poros a ciertas horas , después de haber pasado los tragos y las cerveza helada que no me dejaba respirar, para enternecer vampirezcamente el dedo mordido, entre una discusión sencillita que se olvida y otra que nunca se renueva. Porque aun los prefiero.
Aun los prefiero a todos,
antes que nada.
Pero que le vamos a ser , si acaso el funcionamiento de su recuerdo se disuelve en el ahora , y el perseguidor, es soy, perseguido por una traficc, completamente negra ,vidrios polarizado. y de cosas que encontrar alli dentro, porque hay que ver que tiene un perseguidor en la traficc de su cabeza, como un recuerdo de otras historis boards y ademas una puteada que raja el cielo o a esconderse para recuperar otro dia, y quizas sea de sol y ya asi puedan salir mañana y decir hay che, pero que linda la casa, realmente pusiste la croqueta, el sorbatududo y no acordarse de las risas en esas dificulpames porque eso si que era un kilombo bien derecho en materias anuales y al pin pun pan con aquello y salir , para despertarse mañana y que un boludo te diga , nono , porque no estudias filosofia y te reis solo, va... ya no puedo, enumerarlo, después vendran los puntos, las comas y demas además. quizas sobre otros platos...
Y después llega un tal, que, como te llamas, o podria llamarse Nemecio, conocido del partido o algo que no entendi y te dice hay cosas que no me entran en la cabeza y comenta otro y uno ya no puede creerse que aquello se halla convertido en un personaje desmenuzable, solitario.
Hay ciertos personajes en la escritura representativa que pide, taxonomias adecuadas a su rol de abyecto y enciclopedista que deja los tragos largos y las gaseosas ,y nos recuerda ,que son de carne y hueso. El tal tipo te hace un a pregunta camarada y usted que es lo que contesta mientras recuerda a einsestein, cortazar, guevara, su madre y demas, o era para darse un sorimnpampiñazode los solotiro y despues suicidio a lo Nerval pero de una vida mucho mas agitada en melancolias,. Y sigue contando que aquello es cosa seria a ponerse los pantalones largos diez avemari y me cago en la virgen, porque par safarlo de una de a o b , no hay dualidades antagonicas que recistan.
Seguir el viaje o quedarse para rebovinar la película me parecieron en el momento cosas zen_za_taz, que quizas era todo lo mismo después de aver escuchado tanto, y ene.N. Piso de fumancheros viejos en patas de ciempiés caníbales , mejor decir que explicarle a la bovera que los ballenatos nacen `pero no hay uno o dos que quieran al general, basta , que palabra tan llena de velitas para armar en un segundo, militanci, militar , la lucha te sanlorenzocerrito por Cochabamba el primro de enero y volver a casa en un segundo porque no podia recorda ni queria con poe que los sotas no se hacen , y segui en vuelo rasante, todo de primera , linea como si los discursos volaran en plena calle entre porrones , marihuana, fasitos, pildoritas que te pegan recien mañana para no asustar a la monada y darselas a la vanguardi de tanto desterrado solo, .
Algo debes sacar de esto, no hay peor desdicha de la de aquellos que se jactan de haber sentido el absoluto y su unica alquimia en el juego-libertad-creacion de los ultimos elegidos, todo en su triste vida por la idea mas confusa y ....y la fibre que te vuela autenticamente las chapas mas verdaderas de la paideia.
Miren bien a su alrededor, hay unas caromchas bien rubis, de rizas infantiloides en juguetitos rayuela de supermacro y chicezitos en autitos bonitos de lavar con maletines de cuerina antrocentrica.
Cuando el mañana se tira abajo y te perdes en jueguitos bovos es cosa de locos no serlo. No avives gilazos me decia mi abuelo, y por una pastillita mentoliptus en un poco de voka, no te vas a atar, al confinado resfrio de la siestecita en la noche hirviente,que deja ese frescor amargo para otras epocas que ahora seguimos, viaje.
Fue alli cuando despegue en un viaje largo a tieer ver pasar los bosques nocturnos como en sueños, que huelen a cenizas de nardos helados, angustia y temblores en el corzon, de noche , siempre la luna escondida y muy de noche puedo verte muerta del miedo y apunto de quebrarte, cuando veas los cauchos en forma de arboles y te acuerdes de tu risa en la charla sobre la mesa de centro concha de mar y puchos. ahi te va a picar un poco el susto y vas a imbocar esa vieja cancion anegadiza que decia .... no tengo que cambiar tanto, porque me puedo perder los fideogames de los domingo boca abajo, del almohadon viejo y la pregunta de la felicidad.
Una cosa era escucharlos y escuchar sus cavernas reducirse a un grado de inconfundible ternura horizontalizada ciento veinte nanometros detras del sol reflejado en la esquinita del cuarto de ramas secas y fritura de huevos, porque solo yo se que soy un tianto iracundo y enojoso, pero no retocas, porque conoces el espiritu embebido en desierto de cardos encendidos en tigrecitos de roschenschmarcher o algo asi de cosas que tus psicologos nisiquira se explican, o hay dolor en tus sueños.....mmm, no lo creo.Yo te pari, yo te di la vida toda, en una pregunta tonta y creo que no llegue a tiempo, ...nunca me oiste a tiempo, y ahora lo ves sobre el muro, porque alli nacio tu fetido recuerdo, o el muerto, o me he parido solo, para reconstituir el llanto maravilloso y genial,.. rosa silenciosa llena de espantos tu alma.
No se pierdan de aventurarse en la selva ozcura y esferica de tenerla entre manos y no besas el bosque... pero nadie bordea el limite mismo de la marvillosa red activa de grandes fiebres ,que creo ahora que son llamadas, peste loca del paco, y droguita nueva para la pepa mañanera en academis de pipas y otras ideas que podrian desprenderce en otras voces en la hoja, pero, a no entristecerse que la interioridad del cogollo y un manzana son la prueba de tu felicidad feroz que se azota en las noche, de estar junto a tu desvio de linda avena en plato, vida austera y cenas frugales, y por si acaso.. una huertita con zapallitos ,tomate, zanahorias, papas, manzaños cerezozos , memobrillos, quesosos, papapeles y Durazcosnos platanietos y algunas legumbretes por si acaso, los primos esquivos, los amigos de la vida, y los hermanos que te apuran con recetarios de ultima hora, atolondrados por la proxima fecha del calendario y los platos frios o los caliente que no te zuelen abrir el entendimiento,ni alimentan la incesnte devoracion de tu cabeza en pie, por exeso de sueños un poco mas libres, despojados y libres sobretodo en el plano y muchos menos delirios de turrones amostazados hasta explotar en solfeos que no queda otra que tragarlos en polifonias, porque mezclar ciertas cosas suele ser peligrozo y mejor no pensar aquello con la espalda doblada, arriba del tacho en un dia de marzo por la noche,ni en la jactosa moralina del capitan del bote pinchado que atisba su propio naufragio de todos los dias.
Y para libertarios consecuentes: creaciones en ceremonias y tambien audazias nuevas.
